Robert Crumb – erster kommerziell erfolgreicher Underground-Zeichner und Ikone des Anti-Establishments, die sich explizit an eine erwachsene Leserschaft richtet. Noch bevor ich anfing, über mein gelesenes Zeug zu bloggen, hatte ich das eine oder andere Werk des US-Amerikaners in der Hand, eines schräger als das andere. Chronologisch sein Œuvre durchgegangen bin ich aber nie. Diese (später indizierte) deutsche Erstveröffentlichung der im US-Original in den Jahren 1967 und ’68 erschienen „Head Comix“ fand ich auf einem Flohmarkt. Sie erschien ursprünglich 1970 im März-Verlag, ich habe ein Exemplar der dritten Auflage aus dem Jahre 1971 ergattert. Sie umfasst 112 unnummerierte und unkolorierte Seiten im mittelgroßen Softcover.

Konsequenterweise ließ man die Seitenzahlangaben auch gleich im Inhaltsverzeichnis weg, womit es wenig Sinn ergibt. Immerhin erhält man so einen Überblick über die (wenn ich mich nicht verzählt habe) 44 enthaltenen Geschichten. Diese beinhalten eine Absage an Stino-Spießer, Fritz the Cat, der Mädels mittels Hippiegequatsche zu einer Orgie überredet, ein nichtssagendes surreales Comicexperiment, die Fetischierung einer „wilden““ Schwarzafrikanerin, die man heute rassistisch nennen würde, weitere wiederkehrende Figuren, allen voran den bärtigen afghanischen Guru Herrn Natürlich, einige Perversitäten, einmal sogar Kindesmissbrauch, am Ende gar Inzest mit expliziter Sexszene zwischen Vater und Tochter, dazu ein paar gezeichnete Drogentrips und immer mal wieder rassistisch anmutende Comics mit Schwarzen. Bei nicht wenigen Geschichten frage ich mich, auf welchen Drogen sie funktionieren – was die drei Seiten mit verschiedenen illustrierten Stoned-Zuständen allerdings beantworten könnten.

Hat man sich auf die Guru-Verballhornungen um Herrn Natürlich erst einmal eingegroovt, kommen diese aber ganz gut. Die eine oder andere Spießbürger-Verarsche ist außerdem sehr treffend. Dann und wann wird’s gar ernsthaft feministisch, endet aber stets sexuell. In seiner Seitengestaltung lässt sich Crumb natürlich kaum in starre Muster zwängen, sein Funny-lastiger Zeichenstil mit den häufig überbetonten oder anatomisch ungewöhnlich wirkenden Gliedmaßen ist unverkennbar und wirkt häufig angenehm plastisch. Inhaltlich zeigt sich viel Nonsens, auch unlustiger, die deutsche Bearbeitung addierte ein paar Rechtschreibfehler. Einige Panels sind unheimlich klein und das Handlettering zuweilen regelrecht in die Blasen gequetscht, wodurch leider nicht alles lesbar ist. Der Band schließt mit einem Fließtext über Crumb und dem Versuch einer gesellschaftskritischen Einordnung seines Wirkens.

Comichistorisch also wieder einmal interessanter Stoff, dem man aber wohl attestieren muss, zumindest in Teilen nicht sonderlich gut gealtert zu sein. Zugleich ist er aber eben auch Spiegel seiner Zeit und eines Milieus, das bewusst provozierte, Grenzen auslotete und überschritt und vieles ausprobierte, um dabei nicht selten übers Ziel hinauszuschießen.

Band 3 der in den Nullerjahren beim Hamburger Carlsen-Verlag erschienen elfbändigen Funny-Zeitungsstrip-Reihe im beinahe quadratischen Softcover datiert im US-Original aufs Jahr 1989. Calvin ist ein mit einer überbordenden Fantasie gesegnetes Einzelkind, das mit seinen Eltern und seinem Stofftiger Hobbes zusammenlebt, der für Calvin zum Leben erwacht und sein bester Freund ist. Auch dieser Band umfasst 130 Schwarzweiß-Seiten, die die meist aus vier Panels bestehenden Strips sowie die Sonntagsseiten enthalten.

Anstelle eines Vorworts eröffnet „Wir wandern aus!“ mit einem sehr gut ins Deutsche übersetzten Gedicht. Calvins Alter ego, der Raumfahrer Spiff, ist ebenso wieder dabei wie Nachbarskind Susi und Babysittern Rosalyn – Calvins Nemesis. Wiederkehrende Gags wie die „Wiederwahl zum Vati“ werden weiter etabliert, besonders gelungen aber ist die längere Strecke über einen (gottverdammten!) Zelturlaub. Wie bei anderen stripbasierten Comics auch, erstrecken sich viele Geschichtchen über eine Vielzahl Strips, weisen aber pro Strip eine kleine Pointe auf – das ist die hohe Kunst. Der Band geht zudem sehr schön die einzelnen Jahreszeiten durch.

Einmal mehr hat Watterson die Komik, die Kind- oder Elternsein häufig mit sich bringen, herausragend beobachtet und zur Grundlage seiner Comics gemacht. Kindliche Naivität, Fantasie und Frechheit treffen auf erwachsene Abgeklärtheit, Verantwortungsbewusstsein und Reizbarkeit – und, in meinem Falle, all dies auf einen interessierten wie amüsierten Leser.

Bin ich bewandert in bildender Kunst oder habe ich ein ernsthaftes Interesse an historischen Gemälden? Nö. Diesen im Jahre 1961 in der Sowjetunion veröffentlichten Bildband der Staatlichen Tretjakow-Galerie aus dem Nachlass meiner Großmutter hatte ich mir für den vergangenen Sommerurlaub trotzdem eingesteckt und an einem sonnigen, aber etwas windigen Tag in einem Marseiller Park ausgepackt. Das großformatige Hardcover-Buch mit Serows „Das Mädchen, das von der Sonne beschienen wird“ zeigendem Schutzumschlag hat einst einen Wasserschaden erlitten, sieht entsprechend ramponiert aus und müffelt beim Aufschlagen; trotzdem tauchte ich genüsslich und interessiert in seinen Inhalt ein.

Auf einen vierseitigen russischen Einführungstext V. Chesnokovs folgen, grob chronologisch sortiert – beginnend im 15. Jahrhundert, größtenteils dem 19. und 20. Jahrhundert entstammend – verschiedenste Motive, sofern bekannt mit Angabe des Künstlers, des Werktitels und des Jahres. Diese Angaben finden sich in drei Sprachen, u.a. Deutsch, übersetzt auch im Anhang. Unter den insgesamt 55 Abdrucken auf hochwertigem Papier befinden sich handwerklich unfassbar gute Malereien und Gemälde, die einen Eindruck der russischen Kunstgeschichte vermitteln: Landschaften, Tiere, Menschen, mal Stimmungen und Gefühle transportierend, mal betont nüchtern.

Und als ich mich erst einmal sattgesehen und meine Lesepause bzw. meinen „Museumsbesuch by Proxy“ beendet hatte, widmete ich mich meinem nächsten Comic. Doch der nächste Griff in Omas Fundgrube wird hoffentlich nicht lange auf sich warten lassen.

Der zweite „Derber Trash“-Sammelband des deutschen Weissblech-Comicverlags erschien im Jahre 2011 und umfasst auf seinen 100 Schwarzweißseiten im Softcover in halber Albumgröße erneut drei ältere Schundhefte, ergänzt um eine eigens für diesen Band angefertigte Rahmenhandlung.

Diese entpuppt sich als selbstironische Justizposse um die Urheberschaft an den Comics. „Unglaubliche Sexfiction“ enthält Sexploitation-Science-Fiction-Geschichten, aus denen jene von Bella Star erzählte, auf Erden spielende qualitativ heraussticht. Diese ist zwar ausnahmsweise leider nicht handgelettert, dafür aber ein überraschend und zugleich angenehm klassisches Moralstück um russische Mädchenhändler und Vergewaltiger. „Drogengeile Teenieschlampen auf Mallorca“, der zweite Teil der Saga um die drogengeilen Teenieschlampen, nimmt unter anderem Mallorca-Klischees sexploitativ aufs Korn, das Party-Erklärbild erinnert gar an „Mad“. „Amazonen – Busenwunder der Bronzezeit“ ist vielleicht das interessanteste Heft dieses Sammelbands und eröffnet mit einer barbusigen, aber sexfreien, sogar recht „seriösen“ Amazonen-Fantasy-Handlung, gefolgt von „Morag“, einem Monstrum von einer Kriegerin in einer humorigen Geschichte, die Altertum-Fantasy mit der Moderne mischt. Die dritte Erzählung wartet wieder mit einer expliziten Sexszene auf (was diesen Bänden wohl stets die Jugendfreigabe kostet), eingebettet in einer in der Gegenwart spielenden Expedition zu den Amazonen.

Ein Rückblick auf die Entstehung der Comic, sozusagen ein Metatext mit Hintergrundinformationen, ergänzt die Sammlung. Geschrieben wurde er von Verleger Levin Kurio, der unter anderem von erfolglosen Messebesuchen als Aussteller berichtet. Auch schön: Ein Abriss über Hefte, die es nie gab. Und ein Bonuscomic handelt vom Besuch einer Comicmesse in Essen, für den Kurio sich grandios auf die Schippe nehmend selbst zeichnete und der zudem einmal mehr fabelhaft satirisch ausfällt. Eine leichte Das/dass-Schwäche und den einen oder anderen Zeichensetzungsfehler muss man hinnehmen, Laune machen die von Roman Turowski, Levin Kurio, Eckart Breitschuh mal mit gröberem, mal feinerem Strich gezeichneten Elaborate allemal – ein Affinität zu spekulativem, bewusst Geschmacksgrenzen hinter sich lassendem Trash vorausgesetzt!

Der gebürtige Sachse und freiberufliche Karikaturist und Illustrator Erich Rauschenbach veröffentlichte von 1984 bis ins Jahr 2004 hinein diverse Cartoon-Bände im Eichborn-Verlag. Einer davon ist „Der kleine Herr Gott – ganz gross!“ aus dem Jahre 1986, der rund 80 unpaginierte Seiten in Schwarzweiß und Graustufen im A5-Softcover umfasst.

Der erste Eindruck verspricht sozial- und religionskritische, vielleicht gar blasphemische Cartoons im satirischen Funny-Stil und somit gute, im Idealfall hintergründige Unterhaltung, was der Inhalt jedoch nicht einlöst. Rauschenbachs auf bis zu sechs Panels pro Seite verteilte Zeichnungen seiner eine bis ein paar wenige Seiten umfassenden Gags und Geschichtchen sind niedlich, der Inhalt hingegen meist profan und hin und wieder für einen Schmunzler gut, wenn tatsächlich Bezug auf die christliche Mythologie und ihren Monotheismus genommen wird. Weitaus häufiger jedoch widmet Rauschenbach sich dem „frivolen“ Herrenwitz, mit dem man damals vielleicht in Praline & Co. für Erheiterung sorgte, der heute aber ziemlich überholt und zuweilen plump sexistisch wirkt.

Interessanterweise jedoch bestehen nicht alle Geschichten aus Zeichnungen, sondern auch aus Aneinanderreihungen gestellter Fotos, mutmaßlich aus diversen Prospekten und – passenderweise – „Herrenmagazinen“, die er mittels seiner handgeletterten Sprech- und Gedankenblasen rekontextualisiert und zu „Foto-Love-Storys“ verarbeitet. Damit greift er gewissermaßen mancher satirisch mit Stockfotos arbeitender Spaßseite in den sozialen Netzwerken (bspw. „Nachdenkliche Sprüche mit Bilder“ [sic]) vorweg. Vermutlich nicht ganz unähnliche Foto-Comics gab es allerdings zuvor bereits, beispielsweise aus dem Volksverlag.

Nach seiner „Metal Antholögy“ und seinem „Comic(ver)führer“ veröffentlichte der Braunschweiger Autor, Journalist und Ex-Metal-Gitarrist Frank Schäfer im Jahre 2015 das im Freiburger Herder-Verlag erschienene, knapp 200 Seiten starke, autobiographische Taschenbuch „Der Couchrebell“, in dem er zahlreiche Brücken schlägt – vor allem von seiner Jugend als Hardrock- und Metal-Fan und -Musiker zum stolzen Familienvater, der er längst geworden war. Und das dreizehn Kapitel und ein Vorwort lang.

Dabei beginnt er bei der Ursuppe, nämlich der Geschichte der Rebellion, ausgehend von Adam und Prometheus. Glücklicherweise überspringt er ein paar historische Eckdaten und landet schließlich bei der Jugend und seiner eigenen halbherzigen Rebellion, die sich in seinem Falle als Spätgeborener nie so recht gegen seine Eltern richtete, da diese schlicht zu wenig Anlass boten. Er vermengt diese Erkenntnis mit humorigen Anekdoten und Einblicken in die Anfänge seiner eigenen musikalischen Aktivitäten. Im zweiten Kapitel widmet er sich dem Zusammenhang zwischen Rebellion und äußerem Erscheinungsbild, ausgehend von Mr. Hyde über seine Metal-Kluft bis hin zu Autobiografischem aus seiner Studentenzeit und der leider jäh beendete Karriere seiner unterbewerteten Metal-Combo Salem’s Law.

Daraufhin dreht es sich um Wacken’sche Pseudorebellion, den vereinigenden und gleichmachenden Geist von Festivals und im Speziellen das Burg-Herzberg-Festival – mindestens letzteres hatte ich bereits in einem seiner anderen Bücher gelesen, denn an die Umschreibungen der Hippies und Esoterik-Freaks erinnere ich mich. Ausgehend von „Clockwork Orange“ landen wir im nächsten Kapitel bei familiären, seinen Sohn Oscar einbeziehenden Anekdoten, und spätestens jetzt wird auch denjenigen, die den Klappentext nicht gelesen haben, klar, dass Rebellion dem Buch nur als lose Klammer dient und Schäfer seine Entwicklung vom Hard’n’Heavy-Rebell zum Familienvater augenzwinkernd und mit feinem Humor nachzeichnet. So auch im nächsten Kapitel, das in ein Plädoyer für Beleidigungen und Gossensprache übergeht, dabei einen mir bereits aus Schäfers „kleinem Provinzberater“ bekannten Passus enthält und in Musikindustrie-Schelte mündet.

Das folgende Kapitel startet mit der modernen Literatur und geht über in die Postmoderne und ihr Unvermögen zur literarischen Rebellion bzw. Kontroverse, die sich deshalb nur noch in politisch oder moralischen Fragwürdigkeiten der Autorenschaft finde. Als Beispiel zieht Schäfer Christian Kracht heran, von dessen Lesung in Braunschweig er berichtet und von dort aus zur Genese des Literaten Frank Schäfer, dem es nach und nach doch noch irgendwie gelang, seine Werke bei Verlagen unterzubringen, abbiegt, um schließlich bei köstlichen, sehr offenherzigen Anekdoten furchtbar schlecht besuchter Lesungen, einer Warnung vor Kiel und sich zumindest in seiner Heimat einstellenden Erfolgen anzukommen – frei von jeder Eitelkeit.

Das nächste Kapitel hat Melvilles „Bartleby der Schreiber“ zum Ausgangspunkt, von wo aus Schäfer tragikomisch bei seinem alkoholkranken Onkel Adolf landet, was leider traurig, aber mit einer Parallelenziehung zu Bartleby endet – und ich doch auch schon mal irgendwo bei Schäfer gelesen hatte… Von dort geht’s im darauffolgenden Kapitel zum Versuch des FC Braunschweig, in der ersten Liga ohne erstligareifen Kader zu bestehen, was als Beispiel für den mitunter mit Rebellentum einhergehenden Realitätsverlust dienen muss. Er druckt das komplette Mutmacher-Pamphlet ab, das er seinerzeit in der Innenstadt verteilte (WTF?!), letztlich aber nichts nutzte. Thoreaus in „Walden“ beschriebener Selbstversuch, Stadt und Maloche zu entfliehen, dient als Aufhänger des nächsten Kapitels, in dem Schäfer Skepsis an derartigen Unterfangen äußert, dann aber auch eine Anti-Landflucht-Polemik der taz auseinandernimmt, indem er klug abwägt. Mit seiner dort artikulierten Pro-Dorfrebellen-Haltung hat er natürlich völlig recht! Was dann an Dorfleben-Klartext inklusive pointierten Tipps folgt, hätte ich eigentlich eher im bereits erwähnten „kleinen Provinzratgeber“ erwartet, scheint mir doch aber gar nicht enthalten gewesen zu sein – kurios! Ferner berichtet er, wie es ihm persönlich nach Umzug aufs Dorf ergangen ist – Positives wie Negatives – und flicht geschickt ein paar Buchtipps ein.

Eine „Der Wilde“-Filmkritik steht am Anfang des nächsten Kapitels, ergänzt um seine, als Spätgeborenem, eher emotionsarme Beziehung zu Motorrädern und Anekdoten um seinen damals entsprechend motorisierten Bruder. In der Bewertung des Judas Priest‘schen Biker-Brimboriums finde ich mich wieder. Von dort aus navigiert er zu seinen ersten Versuchen als Gitarrist, weil er Gitarren seit jeher faszinierender gefunden habe als Krafträder, kombiniert mit einer Hommage an Krautrocker und Musikladenverkäufer Arndt Schulz. Mit einer Ehrerbietung wartet auch das darauffolgende Kapitel auf, genauer: mit einer an die alten Beat-Literaten, nur um anschließend verlauten zu lassen, dass deren populärste Vertreter durchweg den Verstand verloren und zu gewissenlosen Arschlöchern mutierten – was ihn und seine Clique indes nicht davon abhielt, Kerouacs Unterwegs-Romantik per Ochsentour nach Frankreich nachzuempfinden zu versuchen. Daraus wird ein wunderbar juveniler und launiger Urlaubsbericht, vielmehr Erinnerungsfragmente, mit viel Freude an der Selbstironie, übergehend in eine Reise mit Familie nach Malle in Erwachsenenjahren. Am Schluss landet er wieder bei Kerouac, dessen Briefwechsel mit Ginsberg und Niedergang.

Mit den japanischen Phänomenen Otaku und Kikaru dorodango steigt Schäfer ins nächste Kapitel ein, wobei ich mich frage, ob er mit ersterem nicht eigentlich Hikikomori meint (s. auch den Film „1000 Arten Regen zu beschreiben“). Dieses vergleicht er jedenfalls mit den „ersten historisch belegten Messies“ Homer und Langley Collyer. Einen solchen menschenscheuen Eremiten habe er auch in seiner Nachbarschaft. Während andere sich ängstigen, empfindet er Faszination für diese Typen und adelt sie zu Rebellen. Das letzte Kapitel widmet sich zunächst Peter Pan und den persönlichen Hintergründen des Autors dieses Klassikers, von wo aus Schäfer wieder auf seine Band zu sprechen kommt und altersweise (Ha!) Worte zu Nostalgie und dem Versuch, die Jugend noch einmal aufleben zu lassen, findet.

Ich habe oft geschmunzelt, dann und wann sogar laut lachen müssen. Wie Schäfer seine Bögen spannt, ist großes Luftgitarrentennis, und wie er quasi im Vorbeigehen Literaturwissen mit Filmkritik, Musikanekdoten, Coming of age, Familienalltag und viel Humor sowie sprachlicher Finesse miteinander verbindet, macht den Reiz dieses Buchs aus. Noch lieber wäre mir gewesen, wenn es ohne Zweitverwertung bereits in anderen Büchern veröffentlichter Texte ausgekommen wäre, aber sei’s drum. Und glücklicherweise gibt es abseits aller von Schäfer beschriebenen, sich kaum adäquat mit der Existenz als Familienpapa oder dem Älterwerden vereinbaren lassenden oder letztlich gar zum Scheitern verurteilten Formen der Rebellion immer noch die Möglichkeit der Alltagsrebellion fernab jeglicher Posen. Aber diese wäre ein eigenes Buch wert.

Mit „Fehlzündung“ machte Comiczeichner, Cartoonist und Illustrator Wolfgang Sperzel seine Metamorphose vom Autohasser zum Zeichner für „Auto Bild“ perfekt. Halt, stimmt so nicht – immerhin zeichnete er für diese schon seit 1993. Eine Auswahl der für jene Postille gefertigten Werke bietet dieses rund 60-seitige Softcover-Album, das im Jahre 2000 im Kieler Achterbahn-Verlag erschien. Das vollfarbige, unpaginierte Album beinhaltet oft einpanelige, aber auch mehrpanelige Cartoons zum Thema Auto, Autofahrerinnen und -fahrer und Straßenverkehr unterschiedlichster Größe in Sperzels großartigem Funny-Stil. Seine berüchtigten Kettenreaktionen finden sich leider keine mehr, dafür Wortwitze noch und nöcher. Immerhin sind Autofahrer und Polizei weiterhin Adressaten des Spotts, mit fliehenden Fahnen scheint er also nicht übergelaufen zu sein. Mancher Witz ist herrlich flach und dennoch oder gerade deshalb beschleicht mich das Gefühl, dass seine Cartoons das Beste an „Auto Bild“ sein dürften.

Nach diesem Album erschienen noch acht Hardcover-Bücher Sperzels bei Achterbahn, die „Autotypen“, die offenbar die Fahrerinnen und Fahrer jeweils einer bestimmten Marke karikieren.

Noch bevor der gefeierte deutsche Comiczeichner Mawil in Reprodukt seinen Stammverlag fand, veröffentlichte der Hünfelder Verlag Schwarz Turm im Jahre 2002 mit „Strandsafari“ eines seiner frühen Werke. Mir liegt die dritte, bei Reprodukt erschienene Auflage aus dem Jahre 2014 vor, ein 80 Seiten umfassender, unpaginierter, unkolorierter mittelgroßer Softcover-Band.

Im Mittelpunkt der zusammenhängenden Geschichte steht Mawils Supa-Hasi, ein kleines weißes sprechendes Häschen mit großem Kopf und so etwas wie ein Alter Ego Mawils. Dieses strandet – wie und warum auch immer – auf einer „einsamen Insel“, die vermutlich eher ein deutscher Strand ist. Er versucht zu überleben, kommt aber gar nicht klar. Glücklicherweise trifft er bald auf eine Dreierclique junger Urlaubender, darunter ein sich bevorzugt oben ohne aufhaltendes Mädchen, mit dem es sich anfreundet. Mawils ihm eigener Funny-Stil trifft hier auf halbrealistische bis realistische Zeichnungen von Mensch und Natur. Der Humor vermischt Situationskomik, die sich aus den unbeholfenen und kaum erwiderten Annäherungsversuchen Hasis an das Mädchen speist, mit einigem Slapstick; die Geschichte ist mehr Parabel auf flüchtige Urlaubsbekanntschaften in juvenilen Jahren denn Robinsonade.

Bis zu sieben Panels bringt Mawil auf den meist klar strukturierten Seiten unter und arbeitet schön mit Helligkeit und Dunkelheit. Aufgrund der nur wenigen (handgeletterten) Dialoge ist „Strandsafari“ recht schnell durchgeblättert, setzt sich aufgrund seines Stils und weil Mawil es versteht, bei aller Abstraktion die Gefühlsebene seiner Leserinnen und Leser anzusprechen, aber durchaus im Gedächtnis fest. Überhaupt hat mich Mawil schon lange am Haken, weiterer Stoff muss baldigst her.